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刻。他说，这个季节让人懂得隐藏。语罢，云就这样由苍白转换成阴暗，他们褶皱着穿行，吞噬了细长的阳光。
拉开天幕的时候，已是夕阳残血。
“你喜欢天空吗”
诗人摇摇头：“他让我捉摸不定。”
然而他却用这样的不稳定来提炼自己的缭乱。是的，他只是一个秩序的躯壳，而内心却狂乱不止，他的诗泄漏了他的浮躁。
诗人，优雅的告别了我的窗子，把泰戈尔留在我的耳际。
“根是地下的枝，枝是空中的根。”
很轻易的，我失去了空间与方向感。
童年
她来得突然，就像灵感从不预告相遇的时刻。她的名字叫童年。
童年手里捧着水彩笔，两只小辫子和她的步调一起飞舞，她把笔随意的摊开在窗台的四围。然后铺上一张极大的纸，印着早晨的阳光和她眼睛里的色彩。开始梦幻。
很安静，我不做声，她偶尔自言自语，或是纸张滑动的声音，还有墙上不曾休息的钟表，除此，没有什么可以打扰我们。
在我几乎忘记她存在的时候，她晃动一张画满形状的纸爬到了我的膝盖。我拿起画，她跳下。画里有一个姑娘似曾相识，而那夸张的笑容却遥远得要夺走我的眼泪。
几秒钟以后，她发现了窗子上的眼睛。
画笔少了一只。
少了三只。
抬头的时候，我吃惊的呆住了，窗子上画满了杨树。我已经找不见那只眼睛。童年扬着画笔，跳跃着快乐，辫子依旧飞舞。
“你喜欢天空吗？”
“喜欢。”
“为什么？”
“不知道。”童年跑开了。
需要理由吗，只因为，那是童年的天空。
疤痕
安静。
门以内的世界，低沉的调子周围，有一种概念叫静止。透在眼睛的探寻深处，灰尘在空气中舞蹈着寂寞。
冬晨，第一只白鸽穿过天空，一如重复了亿年的更替，半个时空醒了。穿越，流云，日子在微妙里麻醉着新鲜。于是，开始与开始交叉，结束与开始重叠。没有什么在记录，只有不停的丧失感观。
还是那扇窗子，还是那处疤痕，那处少年留下的疤痕，被罗克忽略，被诗人凝望。
然而，他们不知道，那疤痕是童年的眼睛。
我不忍用时间擦去那些杨树，不忍让尘埃吞噬他们的色彩，可是，所有的人都知道，我丢失了童年。
所以时间残食着，灰尘吸附着，杨树同疤痕一起随着玻璃的破碎，死去了。
是的，终有一天，童年也将死去，成为制造疤痕的人。